Siesta. Sol abrasador.El polvo de la calle de tierra.Los grandes duermen. Tambièn nos lo imponen a nosotros. Nos escapamos por el pasillo del fondo. Nuestros ocho años se rebelan a la siesta. Quietud en los mosaicos rojos de la galerìa .El molino  rezonga su letanìa de viento. Nuestros pies retozan en silencio. En un rincòn, la enorme pajarera del patio de la abuela.